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À propos Paris

Moi, j’suis là, relaxologue à mes heures, mais là, bordel, j’te jure, c’est pas zen ! Tu marches, tu zieutes, t’as ces néons qui clignotent comme des appels désespérés, et bam, t’as une nana qui t’chope l’bras, « Eh, beau gosse, on s’amuse ? » J’ai failli lui hurler : « T’es pas un plat gastronomique, dégage ! » Mais j’me retiens, hein, j’suis pas un sauvage. Ça m’a surpris, j’te l’dis, cette audace, cette vibe brute – un peu comme si elle sortait d’une cage après 15 piges, genre « Je suis libre, paye-moi ! »

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